— 108 —

passiert ihm gleich ein neues Buch. Einanderer sitzt vielleicht mit J. P. Jacobsen ineiner sonnigen Nische auf einer Steinbank,just am Wege der nach Rom führt, vor sichdas Grau und Grün der Campagna mit dervielen mühsamen Meilen Müdigkeit, undgleich weiss er es: da hätten Rosen seinmüssen, so grosse, gelbe, und über dielange, graue Gartenmauer hängen, oderrote, kleine, härtliche, die in leichten Ran-ken herabfallen. Und auf dem Balkon,diesem gebauchten Gitterkorb aus schwarzemSchmiedeeisen, da hätte ein Page stehenmüssen und drunten ein zweiter sitzen, unddas hätte ein hübsches Proverb gegeben.

Und ein dritter — Holger Drachmannnämlich — auf Spaziergängen, inmittendurchsichtiger Stuckvillen, kränkelnder Vor-stadtgärten, Surrogaten für das Land, für dasechte, wirkliche Land, mit Berg und Thalund Ruinen und Räubergeschichten, über-fällt Kitzwalde ihn. Es überfällt ihn wiegoldene Sonne einen waldbewachsenen Berg-abhang, und im Duft des warmen Lichtessieht er ganz deutlich den steilen Felsen vorsich, mit den Absätzen, auf denen Hand undFuss wohl Stütze finden kann, den e r aberungern auf- und abklettern würde . . . undschon gar nicht bei Nacht oder im Morgen-grauen. Und je höher sein Auge hinauf-