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„Nein," sagte Maltravcrs, „ich pflücke die Blumen,ich baue nicht selbst den Boden."

„Und warum nicht?" sagte Cäsarini mit plötzlichemNachdruck, Sic sind ein Engländer — Sie haben einPublikum — Sic haben ein Vaterland — Sic habeneine lebendige Bühne, eine empfängliche Zuhörerschaft;wir Italiener haben nichts als die Todten."

Als Maltravcrs den jungen Man» ansah, über-raschte ihn die plötzliche Lebendigkeit, welche über seineblasse» Züge sich leuchtend verbreitete.

„Sic richteten au mich eine Frage, die ich gernean Sic thun möchte," sagte der Engländer nach einerPause, „Sic, dünkt mich, sind ein Dichter?"

„Ich habe mir eingebildet ich könnte einer werden.Aber Poesie, bei uns, ist wie ein Vogel in der Wild-niß — sie singt auf eine zufällige Anregung hin — ihrGesang stirbt, ohne daß Jemand zuhört. O daß icheinem lebendigen Lande angchörtc — Frankreich,England, Deutschland, Amerika — und nicht de» ver-wesenden Trümmern einer todten Riesin — denn dasist jetzt das Land der Lpra des Altcrthums."

„Lassen Sie wieder uns treffen und bald!" sagteMaltravcrs, die Hand ihm hinhaltend.

Cäsarini bedachte sich einen Augenblick, und nahmdann erwiedcrnd den dargcbotcncn Gruß an. Zurück-haltend, wie er war, fühlte er sich doch durch Etwasin Maltravcrs Wesen angezogen; und wirklich hatteMaltravcrs Etwas an sich, was die meisten Unglück-