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ŒUVRES DE HENRI HEINE.

de pareil n’a jamais existé dans la réalité, et que toutcela a été enfanté dans le délire d’une fièvre, dans ledélire colossal de quelque dieu fou. Dans cette sublimeépoque de la religion chrétienne, la nature elle-mêmesemblait alors se travestir sous des formes fanlastiques;et bien que l’homme, plongé dans les profondeurs deses abstractions, se détournât d’elle avec chagrin, ellel’éveillait quelquefois d’une voix à la fois si douce et siterrible, si prodigieusement tendre, si enchanteresse etsi puissante, que l’homme écoutait involontairement,souriait, s’effrayait et en mourait quelquefois. L’histoiredu rossignol de Bâle me revient en ce moment à la mé-moire; et comme, sans doute, vous ne la connaissezpas, je veux vous la conter.

Un jour de mai 1433, du temps du concile de Bâle,une société d’ecclésiastiques alla se promener dans unbois, près de la ville. Il y avait des prélats, des doc-teurs , des moines de toutes les couleurs, et ils dispu-taient sur des points de difficulté théologique, distin-guant, argumentant, s’échauffant sur les annates,lesexpectatives et les restrictions, recherchant si Thomasd’Aquin a été un plus grand philosophe que Bonaven-ture; que sais-je, moi? Tout à coup, au milieu de. leursdiscussions dogmatiques et abstraites, ils se turent etrestèrent comme enracinés dessous un tilleul en fleurs,où se cachait un rossignol qui roucoulait et soupiraitles mélodies les plus molles et les plus tendres. Tousces savants personnages se sentirent merveilleusement