löö Novellistische Fragmente.

alle deutsche Länder und Ländchen, und klopfte an den Thören meinerFreunde, und störte die Leute aus dem Schlafe . , . Sic glotztenmich manchmal an mit verwuuderien Glasaugen, so daß ich selbsterschrak und nicht gleich wußte, was ich eigentlich wollte und warumich sie weckte! Manche dicke Philister, die allzu widerwärtig schnarch-ten, stieß ich bedeutungsvoll in die Nippen, und gähnend frugen siei„Wie viel Uhr ist es denn?" In Paris, liebe Freunde, hat derHahn gekräht; das ist alles, was ich weiß. — Hinter AugSbnrg, aufdem Wege nach München, begegneten mir eine Menge gotischerDome, die auf der Flucht zu sein schienen und ängstlich wackelten.Ich selber, des vielen Umherlnufens satt, ich gab mich endlich ansFliegen, und so flog ich von einem Stern zum andern. Sind aberkeine bevölkerte Welten, wie andere träumen, sondern nur glänzendeSteinkngcln, öde und fruchtlos. Sie fallen nicht herunter, weil sienicht wissen, worauf sie fallen können. Schweben dort oben auf undab in der größten Verlegenheit. Kam auch in den Himmel. Thürund Thor stand offen. Lange, hohe, weit hallende Säle mit alt-modischen Vergoldungen, ganz leer, nur daß hier und da auf einemsammetncn Armsessel ein alter gepuderter Bedienter saß, in verblichenroter Livree und gelinde schlummernd. In manchen Zimmern warendie Thürflügcl aus ihren Angeln gehoben, an andern Orten warendie Thürcn fest verschlossen und obendrein mit großen runden Amls-siegeln dreifach versiegelt, wie in Häusern, Ivo ein Bankrott oder einTodesfall eingetreten. Kam endlich in ein Zimmer, wo an einemSchreibpult ein alter dünner Mann saß, der unter hohen Papier-stößen kramte. War schwarz gekleidet, hatte ganz weiße Haare, einsaltiges Geschäftsgesicht, und frng mich mit gedämpfter Stimme, wasich wolle? In meiner Naivität hielt ich ihn für den lieben Herrgott,und ich sprach zu ihm ganz zntranungsvoll: „Ach, lieber Herrgott,ich möchte donnern lernen, blitzen kann ich . . . ach, lehren Sie michauch donnern!" „Sprechen Sie nicht so laut," entgegnete mir heftigder alte dünne Mann, drehte mir den Rücken und kramte weiterunter seinen Papieren. „Das ist der Herr Registratur," flüsterte mireiner von den roten Bedienten, der von seinem Schlafsessel sich erhobund sich gähnend die Augen rieb . . .

Pan ist tot!

Cuxhufen, den IS. August.

Unangenehme Überfahrt, in einem offenen Kahn, gegen Windund Wetter, so daß ich, wie immer in solchen Fällen, von der See-krankheit zu leiden hatte. Auch das Meer, wie andere Personen,lohnt meine Liebe mit Ungemach und Quälnissen. Anfangs geht esgut, da laß ich mir das neckende Schaukeln gern gefallen. Aber all-mählich schwindelt es mir im Kopfe, und allerlei fabelhafte Gesichte