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Aus keiner Brust trank ich gemeine Nahrung,

Ich saugte an den Fingern ew'ger Geister,

Und was ich saugte, war die Offenbarung.

Der schwarze Tschart war meiner Zunge Meister,Von ihm erlernte ich den heil'gen Zorn,

Früh konnt ich segnen, früher doch noch fluchen,

Als Swantowid mich tränkte aus dem Horn,

Und fütterte mit heil'gem Honigkuchen.

Ein wundervolles Kind bin ich gewesen:

Da man zuerst mich in den Tempel legte.

Ergriff ich heftig gleich den Priesterbesen,

Mit dem ich ernsthaft tüchtig um mich fegte.

Wer hält an Rath und Hilfe mir die Wage?

Wer heilt die Luft wie ich, wenn in den PflockDie Seuche ich mit starkem Fluche schlage.

Wer ist's, der würdiger als ich den RockVon Krokus heil'ger Feuerfarbe trage?

Aus reinem Stamm ist Zwratka auch, mein Weib,Und herrlich raget meiner Wlasta Leib;

Riva, des Krokus Weib, ist unbekannt,

Und Keiner kennt die Wurzeln ihres Lebens.

D o m »s l a u s.

Nun halte ein, du wähltest dir vergebensSo übersafranfarbig das Gewand.

Wohl näher rühmst du dich der Krokuszwiebel,Denn deine Prahlerei bekommt uns übel.

Doch in den Blüthen liegt des Krokus Kraft,

Nicht in der Zwiebel, in dem leeren Schaft.

Nicht länger dulden wir dein eitles Schwätzen,

Von dir und dir, und dennoch nicht von dir,

Von Zwratka lerntest du so frech verletzenDen Ruhm des sel'gen Krokus, und nun hier,