39

Des Mondes, schnitt klingendMit schmerzlichen StreichenDen Herrn, mich umschlingend,

Vom Herzen mir ab.

Blut! Blut! ohn' ErbarmenAuf den, der mich weckte,

Aus seligen ArmenDen Gott mir erschreckte,

Es fließe sein Blut!

Wlaga.

Unsinnige Wuth!

Dein Fluch über dich!

Ich war es, fort, fort!

Was schmähest du mich?

Nun meide den Ort!

Scharka (mit ein» Fackcl).

Das Opfer rüste, Wlasta, schnell ohn' Säumen,

Die Töchter Krok's verließen schon die Schwelle.

Wlasta.

Die Mutter bringe ich nicht von der Stelle,

Sie ist bethöret ganz von bösen Träumen.

Zwratk a.

Blut, Blut, dem schwarzen Gölte fließe Blut!

Slawosch, PriniLslaus, Birvog treten zur Wahl gehend auf.Slawosch.

Noch immer raset sie?

Zwingt sie zu gehen.

Wlasta.

Brecht ihre Wuth!