Auf! Mutter, auf!

Wlasta.

Sie ist von Sinnen,

Lwratka.

Fluch ihr, die dich getragen,Ihr Blut komm auf dies Land!

Wlasta.

Bist du unsinnig,

Du wüthest gen dich selbst! Die Flüche schlagenDein eignes Herz. Erwache, Wlasta bin ich!

Lwralka.

Es ist vorüber, weh! wer spricht, wer spricht?

Wlasta.

Wlasta: was fluchst du mir?

Lwrat ka

Du warst es nicht!

Es riß mir ein FrecherMit Worten des SpottesDen schäumenden BecherDes finsteren GottesVorn saugenden Mund.

Die dunkele PforteErbrach er hellstimmigMit zaub'rischem Worte,

Und Tschart blickte grimmig,

Es bebte der Grund!

Die Schreie des HahnenZerschneiden nicht dreisterDie nächtlichen BahnenDer irrenden Geister,