Zur Nase selbst im tiefen Traum.

Da füllt sich immer mehr der RaumAm Feuer au; denn Wein und BratenDie locken mächtig den Soldaten.

Bald ist gestillt die erste Gier,

Da ruft cs dort, da ruft es hier:

„Hei, die Rekruten muß man loben,

Denn sie bestanden ihre Proben!

Den Imbiß schafften sic zur Stund.Wachtmeister Fix, thut auf den MundUnd von dem Obrist meldet ihnen,

Bei dessen Fahne sie jetzt dienen."

Fix, der bei Seite faß im RanchDer kleinen Pfeif' — so ist's sein Brauch —,Steht auf und nähert sich dein Schwarm.Seltsam, ihm fehlt der linke Arni,

Doch gcht's zum Kampf, so ficht der Rechte.Sein Rößlein schult' er zum Gefechte.

Es trägt ihn ohne Zaum und Zügel,

Die Schenkel lenken fest im Bügel.

Schlau lächelnd tritt er in den Kreis,

Trinkt ans dem hohen Krug mit Fleiß,

Er stopft und brennt sich an die PfeifeUnd dampfet runde Wolkenrcifc;

Aufs Rauchen ist er so bedacht,

Er raucht sogar im Sturm der Schlacht.

Jetzt läßt er in der Krieger GliederAuf einem Sattel still sich nieder.

Dann hebt er an: „Krcuzschwcrenoth!

Geht es zum Leben, gcht's zum Tod,