Des Priors Freunde doch nicht weichen;

Sie haben sich um ihn gestellt,

Die Kirche hallt von Waffenstreiche»,

Von Kampfgeschrei, und Mancher fällt.

Vor allen führt die scharfen HiebeDer wackre Deutsche todesschwer,

Der einst Girolamo zu LiebeAus fernem Lande zog daher.

Jetzt hat er einem Feind gerungenDen Büchsenhaken aus der Hand,

Und nimmt, da ihm sein Schwert zersprungen.Die Kanzel sich zum Schützenstand.

Und wer am wildsten ist zu schauen,

Wer schon Girolamo bedrohtUnd nah, zu ihm sich durchzuhauen.

Den schießt der tapfre Deutsche todt.