Sein To-,

Als kaum der frühste Morgen dämmert/Wird auf dem Marktesplatze lautGesägt, gezimmert und gehämmertVon tausend Händen, und gebaut.

Doch heute gilt es keine Buden,

Die lockend sonst an diesem PlatzDas heitre Volk zum Kaufe ludenMit all des Lebens buntem Schatz.

Die Sonne mit dem FrühlingsstraleBauwerk des Todes heut begrüßt:

Sie schlagen auf drei Tribunale,

Sie richten ein Schafsotgerüst.