Doch nimmer dort SeleneDeS Lieblings Träume sucht;Doch fliest dcS BorneS ThräneIczt um der Nymphe Flucht,

Um die ArkadcreicheSchlingt sich das Epyeu her.Doch aus dem GlanzgesträucheBlikt jezt kein Satyr mehr.

Still sind SilenuS Saiten,

Noch wächst deS Mänal's Rohr,Doch PanS Schallmeien gleitenNicht mehr ins Hirtenohr.

Das Laub der Rebe zittertIm Hauch des Mittagblaus,

Und Tibers Woge schüttcrtRoch deS Silvanus Haus:

Doch zu der Erde WeitenDom Brudergrab gewandt.Träum ich von alten ZeitenAllein im fremden Land.

Kalt blikt die Sonne nieder.Scharf ist des Nordens Luft —

O Argos, Land der LiederlO Tanz in Zdas Duft!

Die Erde dekt jezt Winter,

Und an der welken BrustSchwillt nicht mehr ihrer KinderEntschlafne goldne Lust.

Ihr seid des GlükeS ErbenDie längst der WeU entfloht;