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Siebzehntes Kapitel.

des ruhigen Bienenvolkes am klaren, warmen Sommcr-tage nicht mehr; und wollte man doch daran festhalten, somüßte man dem hastigen, wilden Ein- und Ausschwärmenzufolge die Vermuthung aufstellen, im Stocke selbst sei eineRevolution ausgebrochen, oder ein plötzlich drohendes Un-wetter treibe Alles in wilder Hast einher. Da fällt manch'böses Wort, da drohen Püffe und Stöße, drunten im Stall,bis die Pferde angeschirrt sind, droben im Ankleidezimmer,bis die Herrschaft in würdige Verfassung gesetzt ist, um sichbei Hofe sehen zu lassen; da kann es Vorkommen, daß dieLivree des Kutschers schief zugeknöpft ist, wenn er sich aufden Bock schwingt, da kann es geschehen, daß die Kam-merjungfer der Excellenz zu einem meergrünen Kleide in derEile eine blaue Schleife aufgesteckt hat. Wehe ihr! Dakann das Gräßliche passiren, daß der Lakai hinten auf demWagen einen Strumpf verkehrt anzieht, oder sogar die Ach-selschnüre der neuen Gallalivree vergißt. — Aber da istkeine Zeit zum Umwechseln und Aendern, der Wagen ras-selt vor das Haus, Fächer und Handschuhe werden hineingeboten, oft auch ein vergessenes Ordensband oder derDegen. Man hat kaum Zeit, das gewöhnliche Gesicht fürdie großen Feierlichkeiten zu machen: etwas offizielle Angstmit Ueberraschung; man denkt dies und das, man combi-nirt und möchte dem Wagen, der sehr langsam zu gehenscheint, nachhelfen.

, Der Kutscher auf dem Bock sitzt weder schief noch nach-