Ihr habt aus eurem schmalen HirneDas letzte Tröpflein Witz gepreßt,

Nun sitzt die Augst euch auf der Stirne,

Weil sich der Mönch nicht zwingen läßt.

Schon murrt das Volk, 's gibt harte Schlappen.Euch treibt die blinde Angst, gewiß,

Ihr werdet nicht hinaus euch tappenAus dieser bangen Finsterniß.

Nun, wollt ihr zahlen die Laterne?

Bezahlt ihr nicht, so geh' ich fort.""

Die Richter flüstern: „gerne! gerne!

„Nur sprich geschwind ein rettend Wort!"

Ceccone lächelt mit Behagen,

Genießend seiner Wichtigkeit;

Er spricht: „„Wohlan, hört auf zu zage».

Zu Hülfe bin ich euch bereit.