Die Schaar der Freunde steht beklommenIm dämmerhellen SterbgemachUnd starrt Girolamo, dem Frommen,Der sie erschüttert, schweigend nach.

Ein ängstlich Fragen, scheues Lauern,Verzagtes Flüstern, stumme HastErfüllt mit ungewohnten SchauernDen sonst so fröhlichen Pallast.

Und fallen muß zur selben StundeDer Fürst dem ehernen Gebot;

Und in Florenz von Mund zu MundeGeht dumpf das Wort: Lorenzo todt!