Der Grieche hat nicht Gott gefundenMit seiner Andacht höchstem Schwung;Die Blüthe seiner schönsten Stunden,Was war sie? nur Vergötterung.

Die Künstler meißeln, malen, leiernUm einen längstverdorrten Kranz,

Denn mit dem.-Heidenthume feiernSie einen kalten Todtentanz.

Der Traum der Alten war verloren,Für sie so schön! für uns zu schaal!Habt ihr ihn nur heraufbeschworen,Daß er sich träume noch einmal?

Dir hat, dem Hochbegabte», Reichen,Die Zeit ihr Schicksal auferlegt,

Sie hat ihr dunkles TrauerzcichenAuf deine Stirne scharf geprägt.