Geht hin nach Rom und Hort die MetteZur Weihnachtsfeier, schaut euch anDie Priester auf entweihter Stätte,

Mit Goldgewändern überthan.

Dort brennen tausend Helle Kerzen,

Die Orgel dröhnt, es tönt Gesang;Doch kalt und finster find vie Herzen,Zerrissne Glocken ohne Klang.

O seht die thierischcn Gestalten,

Wie am Altäre dort und hierHantirend sie die Hände falten.

Zum Himmel blicken fremd und stier!

Der Eine liest, die Augen rollend,

Die Mess' in ungeduld'ger Hast,

Und dem Evangelisten grollend.

Daß er nicht kürzer sich gefaßt.