Da fällt die frische MorgcnhelleAuf manches bleiche Angesicht,

Und von den Wandrern an der SchwelleJetzt mancher matt zusammenbricht.

Der Hagel schlug in diesen ZeitenToscana's Feld mit Hnngersnoth,

Und Mancher von den WandersleutenAß lange keinen Bisse» Brot.

Schon eilen, wie zum Freudenfeste,

Viel Bürger von Florenz heran,

Mit guter Kost die müden Gäste,

Mit süßem Weine zu empfahn.

Die Luft erschallt von Freundesworten,Man reicht sich brüderlich die Hand,

Die fremde Schaar aus fernen OrtenHerberg in trauter Liebe fand.