Ideen oder das Buch Le Grand. 107

Kaiser, die eine Hand hielt hoch den Zaum, die andere klopfte gmmutig den Hals des Pferdchens. — Es war eine sonnig marmorneHand, eine mächtige Hand, eine von den beiden Händen, die das viel-köpfige Ungeheuer der Anarchie gebändigt und den Völkcrzweikampfgeordnet hatten — und sie klopfte gutmütig den Hals des PfcrdcS.Auch das Gesicht hatte jene Farbe, die wir bei marmornen Gricchcn-und Nömcrkvpfen finden, die Züge desselben waren ebenfalls edel-gemessen, wie die der Antiken, und auf diesem Gesichte stand ge-schrieben: Dn sollst keine Götter haben außer mir. Ein Lächeln, dasjedes Herz erwärmte und beruhigte, schwebte um die Lippen — unddoch wußte man, diese Lippen brauchten nur zu Pfeifen, — st laUrusss n oxista.it plus — diese Lippen brauchten nur zu pfeifen —und die ganze Klerisei hatte auSgcklingelt — diese Lippen brauchtennur zu pfeifen — und das ganze heilige römische Reich tanzte. Unddiese Lippen lächelten und auch das Auge lächelte — Es war einAuge, klar wie der Himmel, es konnte lesen im Herzen der Menschen,es sah rasch auf einmal alle Dinge dieser Welt, während wir andernsie nur nacheinander und nur ihre gefärbten Schatten sehen. DieStirne war nicht so klar, es nisteten darauf die Geister zukünftigerSchlachten, nnd es zuckte bisweilen über dieser Stirn, und das warendie schaffenden Gedanken, die großen Siebcnmcilcnstiefel-Gedanken,womit der Geist des Kaisers unsichtbar über die Welt hinschritt —nnd ich glaube, jeder dieser Gedanken hätte einem deutschen Schrift-steller Zeit seines Lebens vollauf Stoff zum Schreiben gegeben.

Der Kaiser ritt ruhig mitten durch die Allee, kein Polizeidienerwidersetzte sich ihm; hinter ihm, stolz auf schnaubenden Rossen nndbelastet mit Gold und Geschmeide, ritt sein Gefolge, die Trommelnwirbelten, die Trompeten erklangen, neben mir drehte sich der tolleAloysius und schnarrte die Namen seiner Generale, unfern brüllteder besoffene Gumpcrtz, und daS Volk rief tausendstimmig: Es lebeder Kaiser!

Knpitcl IX.

Der Kaiser ist tot. Auf einer öden Insel des atlantischen Meeresist sein einsames Grab, nnd er, dem die Erde zu eng war, liegt ruhigunter dem kleinen Hügel, Ivo fünf Trauerweiden gramvoll ihre grünenBlätter herabhängen lassen und ein frommes Bächlein wehmütigklagend vorbcirieselt. Es steht keine Inschrift auf seinem Leichensteine: aber Klio, mit dem gerechten Griffel, schrieb unsichtbare Wortedarauf, die wie Geistertöne durch die Jahrtausende klingen werden.

Britannia! dir gehört das Meer. Doch daS Meer hat nichtWasser genug, um von dir abzuwaschen die Schande, die der großeTote dir sterbend vermacht hat. Nicht dein windiger Sir Hudson,nein, dn selbst warst der sizilianische Häscher, den die verschworenen