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Die auf kalter BergesvesteMänner mit der EisenhandPflegten als der Blumen beste, —Gastlichkeit wird sie genannt.

Müder Wandrer steige nimmerNach der hohen Burg hinan,

Statt der gastlich warmen ZimmerKalte Wände dich empfah'n.

Von dem Wartthurm bläßt kein WächterKeine Fallbrück rollt herab;

Denn der Burgherr und der WächterSchlummern längst im kühlen Grab.

In den dunkeln Särgen ruhenAuch die Frauen minnehold;

Wahrlich hegen solche TruhenReichern Schatz denn Perl' und Gold.

Heimlich schauern da die LüfteWie von Minnesängerhauch;

Denn in diese heil'geu Grüfte,

Stieg die fromme Minne auch.

Zwar auch unsre Damen preis' ich.

Denn sie blühen wie der May;

Lieben auch und üben fleißigTanze», Sticken, Malerey;

Singen auch mit süßen ReimenVon der alten Lieb' und Treu';

Freilich zweifelnd im GeheimenOb das Mährchcn möglich seh?