§o

I. B l u m e n

^ Die Sängerin.

Beim arkadischen Pan! Zenophila, lieblich entzü-ckend

Klingt dein goldenes Spiel, singet dein zarter

Gesang.

Wohin soll ich? Von Grazien rings und Musen

umgeb.n,

Weiß ich nirgend zu fliehn, weiß ich zu athmcn

nicht mehr.

Und dann blick' ich dich an: der Blick wird Feuer:

ihr Amors,

Musen, Grazien, rings-ringsum verzehret mich

Glut.

Zolles und Nichts.

Schau' ich den Thercn an, so seh' ich, was ich nur

wünschte;

Schau' ich ihn nicht; o wie ist mir dann AllcS^ ein Nichts.

Die weinende Rose.

Schenke mir ein, und ruf', ruf' nochmals: Helio-

dora!

Mische den Namen süß-klingend zum fröhlichen

Wein.