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luug gegen den Agenten. Nichts wurde ihm länger und lä-stiger als das erste Vierteljahr, worin ein Mensch ihn beher-bergte oder bediente oder beköstigte, blos weil ihm der Menschso viele Dienste und Mühen vorschoß, ohne von ihm nochdas Geringste zu ziehen. Er protcstirtc gut und sehr, mußtesich aber vom lächelnden Kaufmann den Monatstag ausbittenund war überhaupt kaum bei sich; denn immerhin komme einMensch mit der poetischen Luftkngel, die er durch Adler in alleHelle Aetherräume hat reißen lassen, Plötzlich unten ans derErde an, so hängt er doch noch entzückt unter dem Glob' undsicht verblüfft umher.

Das war Sonntags-Vormittag. Der Nachmittag schiensich anders anzusangen. Walt war von der Hellen Wirths-tafel — wo er mit seinem Puder und Nanking zwischen At-las, Manchester, Lackzöpfen, Degen, Battist, Ringen undFedcrbüschcn wettgeeisert und gespeisct hatte — in seineSchattenstube im völligen Sonntagsputz zurückgcgangcn, dener nicht auszichen konnte, weil eben der Putz in nichts als ineinigem Puder bestand, womit er sich sonntäglich besäete. Saher so weiß aus, so schmeckt' er freilich so gut als der Fürst,was sowol Sonntage heißen, als Putz. Sogar dem Bettlerbleibt stets der Himmel des Putzwerkcs offen; denn das Glückweht ihm irgend einen Lappen zu, womit er sein größtes Lochzuflickt; dann schauet er neugeboren und aufgeblasen umherund bietet es still schlechtem porösen Bettel-Volk. Nur aberwar der frohe Vorsatz, den ganzen Nachmittag seinem Kopfeund seinem Romane dichtend zu leben, jetzt über seine Kräfte,blos wegen des Sonntags-Schmucks; ein gepuderter Kopfarbeitet schwer. So müßte zum Beispiel gegenwärtiger Vcr-