Siebentes Kapitel.

Dir, o Falk des Gebirgs wird die Schwinge vcrzauöt!

Kehr' einsam zurück, wo im Nest du gehaust!

Die Asche »och glüht, wo gemach du gcruh't,lind die Mutter beklagt die verhungernde Brut.

Campbell.

Dit Nacht blieb stürmisch und finster; der Morgen erhobsich aber, als sei er durch den Regen erfrischt worden. So-gar der Mncklestane-Moor mit seinen breiten kahlen Anschwel-lungen unfruchtbaren Bodens zwischen sumpfigen Teichen schienunter dem heiteren Einfluß des Himmels zu lächeln, sowie diegute Laune einen gewissen unaussprechlichen Reiz über dashäßlichste Menschcnantlitz ergießen kann. Die Haide stand inihrer dichtesten und tiefsten Blüthe. Die Bienen, welche derEinsiedler zu seiner ländlichen Wohnung hinzugcfügt hatte,waren ausgcflogen und erfüllten die Luft mit dem Summenihres Fleißes. Als der alte Mann ans seiner kleinen Hüttehervvrkroch, kamen ihm seine zwei Ziegen entgegen, und leck-ten ihm die Hand ans Dankbarkeit für die Pflanzen, die erihnen ans seinem Garten reichte. „Ihr wenigstens," sagte er,„seht keinen Unterschied in der Gestalt, welcher euer Gefühlgegen euer» Wohlthäter verändern kann. Für euch würde dieschönste Form, die jemals ein Bildner schuf, ein Gegenstand