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Nie ertönt meine Stimme nun wieder,

Wenn nicht freundlich die Blüthe winkt;

Ewig sterben und schweigen die Lieder,

Wenn die Blume mir nicht mehr sinkt.

Schon sind die meisten der holden entflohn;Ach! wenn die Kränze die Harfe verlassen,Dann will ich sterben; die Wangen erblassen,Stumm ist die Lippe, verhallt der Ton.

Aber Wonn', es entsprosiet zum LebenMeiner Asche, so hell und schön,

Eine Blume. — Mit freudigem BebenSeh ich Tilie so freundlich stehn.

Und vor dem Bilde verschwindet mein Leid.Herrlicher wird aus der Gruft sie ergehen —Schöner und lieblicher seh ich sie stehen,

Wie meinen Feinden sie mild verzeiht.