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Was ist's? — Man spricht von unglücklicher Liebe,Wie sie manch armes Herz zu Staub zerriebe;

Ich habe diese Liebe nie gekannt,

Für's Erdenwcib war nie mein Herz entbrannt;

Die unglücklichste, ewig hoffnungslose,

Die Liebe für die Wahrheit ist mein Schmerz,

Vom Himmel fallen nicht Erhörungsloose,

So schreit' ich, sie zu suchen, höllenwärtsckFaust sprach es aus das grausenvolle Wort,

Riß aus der Brust ein Buch und warf es fort,

Und eine Rolle rafft er nun dafürAus abgebleichtem Schriftenhauf hersür,

Und liest daraus ein dringendes Beschwören,

Daß rauschend sich des Waldes Haar' empören.

Er blickt umher im öden Waldesraume,

Ob er nicht sch' den schauerlich Ersehnten,

Was knistert hinter jenem alten Baume,

Dem stnrmgebrochnen, traurig hingelehnten?