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ŒUVRES DE HENRI HEINE.

apprentissage de conteur, et je ne lui laisserai pasprendre la parole. J’ai dans le genre fantasque, autantd’histoires que vous en pouvez désirer. Mais combien detemps a-t-elle encore à vivre?

— Je suis très-pressé, répliqua le médecin, et ils’échappa.

La noire Déborah, à l’oreille fine, avait déjà reconnuà son pas le nouvel arrivant, et elle lui ouvrit douce-ment la porte. Au premier signe elle quitta la chambre,et Maximilien se trouva seul auprès de son amie Maria.L’appartement ne recevait que la lumière crépusculaired’une seule lampe, qui jetait de temps à autre quelqueslueurs à demi furtives, à demi curieuses, sur la figurede la dame. Celle-ci, entièrement vêtue de mousselineblanche, était étendue sur un sofa de soie verte et som-meillait.

Les bras croisés, Maximilien se tint quelque temps ensilence devant la dormeuse, et considéra ses bellesformes, que le vêtement léger révélait plus qu’il ne lesvoilait; et chaque fois que la lampe envoyait un traitlumineux sur ce pâle visage, son cœur tressaillait. PourDieu! se dit-il tout bas, qu’est-ce là? Quel souvenirs’éveille? Oui, je le sais maintenant: cette figureblanche sur un fond vert... oh ! oui, maintenant..,

En ce moment la malade s’éveilla, et, cherchant au-tour d’elle, comme au milieu d’un songe, ses yeux douxet d’un bleu profond jetèrent sur son ami des regardsinterrogateurs et suppliants...— A quoi pensiez-vous,