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Ich lernte den feinen, leichten TonIch ward graziös — o Sünde!

Mich inachte die Pariser LuftZum Welt uud Belialskindc.

Ich schrieb den anmuthvvllsten Stil,

Den je ein Deutscher geschriebenlind Verse, Verse voll Musik —

Ich habe es bunt getrieben!

So Hab' ich zwar auf UnsterblichkeitEin Anrecht mir erworben,

Doch auf ein Denkmal in DüsseldorfDie Aussichten mir verdorben.

O wie das schmerzt! Hier im OlympHab' ich alter McnschenverächterNun einen klassischen Anlas; zuHomerischem Gelächter.

Ich lache dich aus, mein Vaterland!

All' deine Eseleien,

Ich habe sie dir längst verzieh'n —

Tu kannst mir nicht verzeihen.

Ich kritisirte dich immer scharf,

Du kritisirst mich schärfer —

Ich lache Dich aus, mein Vaterland,

Tu Land der Düsseldorfer!

Du gönnst dem Todten ein Denkmal nicht —Ich brauche ja kein's, ich danke!

Mein Denkmal steht, zwölf Bände stark,In jedem Bücherschränke.

Ein Lied von mir hat höheren WerthAls Deutschlands sämmtliche Steine. — —

Herr Epigone, ich grüße Sie.

Ergebenst

Heinrich Heine.