chen nur, symmetrisch geraffte Kattune; aber siewaren rot, von einem warmen, sonoren Rot, und erliebte sie und wollte sie niemals missen, weil sie etwasvon Üppigkeit und Wollust in die unsinnlich-enthalt-same Dürftigkeit seines Zimmers brachten ...

Er stand am Ofen und blickte mit einem raschenund schmerzlich angestrengten Blinzeln hinüber zudem Werk, von dem er geflohen war, dieser Last,diesem Druck, dieser Gewissensqual, diesem Meer,das auszutrinken, dieser furchtbaren Aufgabe, diesein Stolz und sein Elend, sein Himmel und seineVerdammnis war. Es schleppte sich, es stockte, esstand — schon wieder, schon wieder! Das Wetterwar schuld und sein Katarrh und seine Müdigkeit.Oder das Werk? Die Arbeit selbst? Die eine unglück-selige und der Verzweiflung geweihte Empfängniswar?

Er war aufgestanden, um sich ein wenig Distanzdavon zu verschaffen, denn oft bewirkte die räumlicheEntfernung vom Manuskript, daß man Übersicht ge-wann, einen weiteren Blick über den Stoff, und Ver-fügungen zu treffen vermochte. Ja, es gab Fälle,wo das Erleichterungsgefühl, wenn man sich ab-wendete von der Stätte des Ringens, begeisterndwirkte. Und das war eine unschuldigere Begei-