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Ist stumm, und Spurt» nur der SchlachtSicht um» am öden Strand sich blähen.

Hier Stücke von zcrbrochncn Klinge»,Fußtritte dort, gedrückt im Sand,

Ei» Abdruck von verkrampfter Hand,

Ein Fackelstumpf, zerschellt vom RingenBei einem ruberloscn Boote;

Wo sich die Bucht zur Tiefe drängt,

Dort am geschlemmten Schilfe hängtDie fleckigste Kapotc:

Zerrissen — es bespült die FlutUmsonst den dunkeln Fleck von Blut:

Wo ist, der sie getragen?

Wollt ihr betrauern seinen Fall,

Geht, sucht ihn, wo die Wellen allRund um Sigäums FelseuwallAn Lcmnos Küste schlagen!

Das Sccgevögel lockt die Beute,

Obwol sich noch ihr Schnabel scheute,

Da auf des schwanken Kissens SchwellenDas Haupt sich hebt, so wie die Wellen.

Die Hand, nicht mehr bewegt vom Leben,Scheint drohend noch nach Kampf zu streben,Hoch von der Luft cmporgewicgt,

Gesenkt dann in die Kluft, —

Was thut cs, daß die Leiche liegtIn der lebcudgen Gruft?

Der Vogel, der sic frech zernagt,

Hat nur den schnobern Wurm verjagt.

Das einzgc Herz und Augcnpaar,

Das seinen Tod betrauert hätte,

Gesammelt seiner Glieder SchaarZn einer sichern Ruhestätte,

Geweint auf seinem Turbanstein ^