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Er kehrt zurück! Nicht frommt hier Pfeil noch Lanze.Umsonst steigt wild das arggegnältc Roß,

Es schickt sich Mann auf Mann zum blut'gen Tanze,

Doch Kraft hilft minder, als das Wurfgeschoß.

Todt liegt das eine Pferd, dem andern floßAus anfgcschlitztcr Brust des Lebens Quelle,

Die gräßlich anznschauen sich ergoß.

Todwund, sich bäumend rückt cs von der Stelle,

Zwar wankt's, doch unverletzt sitzt noch sein Kampfgesellc. —

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Bezwungen, blutend, athemlos vor Wuth,

Steht trotzig in der Mitte noch der Stier,

Zcrbrochne Lanzen, Rosse voller Blut,

Gleich ihm ermattet liegen ruhig hier.

Ta nah» die Matadore sich dem Thier,

Mit rothcn Mänteln, rasch den Speer zur Hand, —

Noch einmal rast der Bull' in wilder Gier!

Unnütze Wuth! cs deckt ihn das Gewand,

Sein Aug' erlischt, — 's ist aus — hin sinkt er in den Sand.

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Wo sich der Wirbel an den Nacken schmiegt,

Drang ihm die Todcswaffe tief hinein,

Er hält, — er stutzt — bevor er unterliegt,

Dann sinkt er langsam unter Jubelschrcin,

Streckt ohne wcitrcs Brüllen sein Gebein.

Die Leiche schleppt man zum geschmückten Karren,

Nichts kann dem Pöbel größrc Lust verlcihu,

Bier Pferde, welche wild den Boden scharren,

Entsagen mit der Last, drauf alle Blicke starren.