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Geschritten kommt der flinke MatadorIm reichen Kleid, vom Mantel stolz umwallt;

Er eilt zu Fuß bis in die Mitte vor,

Und macht, der Heerde Herrn erwartend, Halt.Beschaut den Boden ruhig dann und kalt,

Daß ihn kein Hindernis; im Kampfe störe;

Die Hand um einen leichten Speer geballt,

Kämpft ohne Roß er, als ob's wenig schörc,

Das für den Reiter sonst manch Tröpfchen Blut verlöre.

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Dreimal Trompetenstoß! Das Zeichen fallt!

Auf gähnt der Zwingcr und Erwartung starrtIm Blick der Menge, so die Bühne hält;

Das Thier springt vor, wo noch die Thürc knarrt,

Blickt wild umher, dreht sich im Kreis und scharrt,Scheint blindlings nicht auf seinen Feind zu wollen,Den cs, sich wendend, mit den Hörnern narrt,

Dann schlägt's den Schweif umher mit wildem Grollen,Wobei die Augen ihm wie rothc Flammen rollen.

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Nun steht cs Plötzlich still — das -Auge stier, —

Hinweg, sorgloser Bursch! Ergreif den Speer!

Du bist des Todes, wenn du nicht dem ThierEntgegen trittst mit deiner Eiscnwchr.

Ein Sprung des Rosses fördert dich schon sehr!

Da Stiche schon die Haut des Stiers dnrchlöcheln,

Entquillt dem Bug ein Blntstrom dick und schwer:

Er weicht, er wankt, die Kraft versagt den Knöcheln,

Stoß folgt auf Stoß! er schnaubt in dumpfem, wildem Röcheln.