in welcher ich meine Ohren darum gegeben hätte, Um Harrhsagen zu können, wie schön fle in meinen Auge» se». Unddoch konnte ich weiter nichts herausbringcn, als: 'SchönWetter für die Acrntc, Miß'. Ja, ein junger Mann hatsgeschrieben und ein Landwirth. Ich möchte nur wissen, ober selbst schon den Pflug geführt hat."

Randal (der inzwischen in dem Buch geblättert hat).„Diese Beschreibung einer Londoner Nacht rührt Non einemVerfasser her, der das Leben der Großstädte kennt und denNeichthum mit dem Auge der Armuth betrachtet. Nicht übel— ich will das Buch lesen." .

„Sonderbar," sagte der Pfarrer lächelnd, „daß dieseskleine Schristchen uns so zu Herzen gehen und, während esuns alle bezauberte, jedem eine andere Vorstellung beibringenkonnte. Welchen neuen, frischen Schwung gibt es nichtunserem eintönigen Landleben, indem es in unserem Innerndie Bilder einer Welt weckt, die wir höchstens in unfernTräumen geschaut haben. Und doch ist das Büchlein voneinem Mensche», den wir nicht kennen und vielleicht nie ken-nen lernen. Ja, ein solches Wisse» ist Macht, und zwareine edle."

„Sicherlich eine Art Macht, Sir," versetzte Randalaufrichtig.

Und als er jene Nacht in seinem Schlafzimmer zu-brachte, ließ er seine Plane und Entwürfe ruhen, um, wasselten bei ihm geschah, zu lesen, ohne bei seiner Lektüre einenMöglichen Vortheil im Auge zu haben.

Die Schrift überraschte ihn durch das Vergnügeli«