Die Blumen auf meinem Schilde brach sie selbst für den Kunst-mann

Am bildenden Bach, und weilte dort nicht —

Erst das alte Lied vom Ure, Werdomar.

(Er gngt.)

Sie weilte nicht, und schön ist sie doch, meine junge Braut,

Ist schlank und leicht, nnd bebt, wie das Neh!

Lwci Barben.

Kühnheit ist Göttergabe!

Nichts Edleres gaben sie!

lieber den Stolzen gossen die Düsen

Verwegenheit in Strömen aus!

Die Jünglinge hatten das Thal gewählt,

Gegraben die Gruft,

Drüber den täuschenden Ast der Tanne gelegtFür den Waldtyrannen, den Ur!

Dumpf scholl von seinem Brüllen der Forst,

Hoch warf er Erd' empor!

Schon zürnt' er der Ferse der Flüchtigen nach,

Und rannt' in das Thal hinein.

Gemessen sprang den kleineren SprungAn dem Felsenberg' hinaufDer verführende Flüchtling,

Dann wieder hinunter ins Thal.

Wüthender stets erscholl es in der Kluft,

Die Jägerin ließ das blutende Reh,

Und klomm in dem Strauche das Gebirg hinan,

Und sah sich bebend um!