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In der Küche, die man zum Schreiben eines englischenRomans nicht nöthiger hat wie zum Spielen eines deutschen,könnt' ich mich neben Thiennetten stellen und mit schürenHelsen und in ihr Gesicht und ihr Kochfeuer zugleich sehen.Ob sie gleich in der Ehe war, wo weiße Rosen aus denWangen zu rothen werden — worin die Mädchen einemGleichniß in der Note '*) gleichen — und obgleich dasBratcnholz eine erlogene Schminke auf sie warf, so crricthich doch, wie blaß sie ungefähr sonst gewesen war, undmeine Rührung über ihre Farbe stieg durch den Gedankenan ihre Bürde noch höher, die ihr heute Nachts das Schick-sal nicht sowol abgenommen, als bloS in ihre Arme undnäher an ihr Herz gcleget hat. Wahrlich, ein Mann mußnie über die mit einer Ewigkeit bedeckte Schöpfungminuteder Welt nachgesonnen haben, der nicht eine Frau, derenLebcnSfaden eine verhüllte unendliche Hand zu einem zwei-ten spinnt, und die den Uebergang vom Nichts zum Scpn,von der Ewigkeit in die Zeit verhüllt, mit philosophischerVerehrung anblickt, — aber noch weniger muß ein Mann seempfunden haben, dessen Seele vor einer Frau in einem Zu-stande, wo sie einem unbekannten ungesehenen Wesen nochmehr ausopfcrt als wir dem bekannten, nämlich Nächte,Freuden und oft das Leben, sich nicht tiefer und mit grö-ßerer Rührung bückt als vor einem ganzen singenden Non-nen-Orchester, auf ihrer Sarawüste; und schlimmer alsbeide ist einer, dem nicht seine Mutter alle anderen Müttervcrchrungwürdig macht. —

Dem Frühling nämlich, der mit weißen Schnceblmnen an-fängt und mit Rosen und Nelken schließet.