22S

Trufsaldin.

Der Flegel spricht mir vor.Lobet Gott den Herren!Der Teufel hole ihn!

Ich bin Nachtwächter,

Ich sang die letzte StundeDes schlechtsten Jahres an!

Tartaglia.

Er nimmt mir aus dem MundeDas Wort, Herr Grobian!

Trufsaldin.

O Jahr! so schlecht, so jämmerlich!Noch auf dem Todbett quälst du michMit diesem Schwätzer da!

Tartaglia.

Mein lieber Freund! bequem er sich,Halt er das Maul und schäm er sich!

Wer?

Er!

Ich?Er!Nein!Ja! .

Trufsaldin.

Tartaglia.

Trufsaldin.

Tartaglia.

Trufsaldin.

Tartaglia.

Trufsaldin.

Apropos! mein Herr, ich mache die Sache kurz und arretire Ihn.

Tartaglia.

Warum? Wer gibt Ihm das Recht?

VII.

15