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„Apo, Apo, lass mich ein!"

Rufet aus des Thurmes GrundeSamael, der Geist der Stunde,Zwölfmal aus krystallnein Munde.

Apo blickt noch zu dem Buche,

Das ihm Moles aufgefunden:

„Wo verberg' ich es jetzunderBor dem scharfen, Hellen Geist?" —

Von dem Pulte er es reißt,

Und an einen Stab gebunden,

Steckt er es hinaus zum ThurmeDurch der Kuppel offne Luke,

Daß die Blätter in dem SturmeHin und her geweht, die WunderIhres Inhalts laut ausrufen,

In dem klaren Sternenschcin.

Das könnt ihm verderblich sein;

Doch sie drehen sich so munter,

Eines geht im andern unter,

Und so ist's als wenn es ruhte.

Und der Geist emporgerufcnSchwebet leuchtend auf den Stufen,Und des Thurmes Wände funkeln,Wo sein Silberfittig streift.