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Mcliore bebt. Es schreitenTausend Bürger in den Ring,lind mit Wuth von allen SeitenHebet sich das Schwerdtgekling.

Und cs sinket Reih' auf ReiheAuf dem blut'gen Mordgcfild,

Daß von Wnth- und WehgeschrcieLaut crtost das Wolkenschild.

Weh! da stürzen auf die ReiterRings Bologna's Thürme hin,Doch sie kämpfen immer weiter,Nichts erschrecket ihren Grimm!

Zn den Füßen seinem MeisterSinnlos hin Mcliore sinkl,

Bis das Spiel der bösen GeisterDieser in den Abgrund winkt.

Und von Schrecken ganz gebleichetZUchtet auf der Jüngling sich:

„Du hast Böses mir gezeiget,Meister, nun entlasse mich!" —

Apo spricht: „Du prophezeihtcstDieser Stadt dies Ungeschick,

Weil du sie so toll vereidestFür Biondetten's Tugcndglück.