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ŒUVRES DE HENRI HEINE.

pose la nuit sur le sein.de la bien-aimée. Peut-être aussile cœur la comprend-il en plein jour quand il se perdavec délices dans les lignes pures et dans les noblesovales d’un chef-d’œuvre grec...

— Ou quand on a bu une bouteille de champagne detrop ! dit soudain une voix riante qui arracha notreconteur à ses souvenirs enthousiastes. Il sembla sortird’un songe. En se retournant, il aperçut le docteur ac-compagné de la noire Dehorab, qui était entré .douce-ment dans la chambre pour savoir si son médicamentavait agi sur la malade.

— Ce sommeil ne me plait pas, dit le docteur, enmontrant le sofa.

Maximilien, qui, perdu dans les extases de son proprerécit, n’avait pas remarqué que Maria était endormiedepuis longtemps, se mordit les lèvres de dépit.

— Ce sommeil, continua le docteur, donne à sa figurele caractère de la mort. N’.vt-elle pas déjà l’air de cesmasques blancs, de ces moulages de plâtre à l’aide des-quels nous essayons de conserver les traits des personnesmortes?

— Je voudrais bien, lui dit tout bas Maximilien, con-server un pareil masque de la figure de notre amie... Ellesera encore bien belle, même après la mort.

— Je ne vous le conseille pas, répliqua le docteur. Cesmasques nous gâtent le souvenir de ce qui nous fut cher.Nous croyons voir encore dans ce plâtre quelque chosede leur vie, et ce que nous y conservons, n’est véritable-