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ŒUVRES DE HENRI HEINE.

mais quand je l’examinai plus attentivement, ce n’étaitqu’une vieille renoncule d’hiver, qui m’apostrophasur-le-champ en grondant: « Que voulez-vous, char-don du Nord, concombre prussien, fleur ordinaire,fleur à une seule étamine? Je vais vous arroser, àl’instant ! »

Saisi d’inquiétude, je m’enfuis dans la cathédrale,etj’écrasai presque une vieille pensée boiteuse, qui faisaitporter son livre de prières par une petite marguerite.Mais je me retrouvai tout à fait bien dans l’intérieur dela cathédrale. Il y avait là de longues plates-bandes detulipes de toutes couleurs, qui inclinaient la tête avecune pieuse périodicité. Dans le confessionnal était assisun radis noir, devant lequel était agenouillée une fleurdont je ne pouvais voir la face. Cependant elle exhalaitun parfum si connu de moi, que je frissonnai, et pensaid’une façon tout étrange à l'hespéris qui était dans lachambre où gisait Maria la morte.

Quand je sortis de l’église, je rencontrai un convoifunèbre, tout de roses, avec des crêpes noirs et desmouchoirs blancs, et sur la civière, hélas ! était étenduela rose prématurément déchirée que j’avais connue ausein de la petite harpiste. Elle avait alors l’air bien plustouchant; mais elle était d’un blanc de craie, cadavre derose blanche. On déposa le cercueil devant une petitechapelle. 11 n’y eut plus que pleurs et sanglots, jusqu’àce qu enfin sortit de la foule un vieux pavot, qui pro*nonça une longue oraison funèbre, où il bavarda beau*