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Sittsam umschlossen von schwarzen MützchenUnd hervorquellendem Goldhaar.

Bunte Gesellen in spanischer Tracht,Stolzieren vorüber und nicken.

Bejahrte Frauen,

In braunen, verschollnen Gewändern,Gesangbuch und Rosenkranz in der Hand,Eilen, trippelnden Schritts,

Nach dem großen Dome,

Getrieben von GlockengeläuteUnd rauschendem Orgelton.

Mich selbst ergreist des fernen KlangsGeheimnisvoller Schauer!

Unendliches Sehnen, tiefe WehmutBeschleicht mein Herz,

Mein kaum geheiltes Herz,-Mir ist, als würden seine WundenVon lieben Lippen aufgeküßt,

Und täten wieder bluten, —

Heiße, rote Tropfen,

Die lang und langsam niederfallnAuf ein altes Haus, dort untenIn der tiefen Meerstadt,

Auf ein altes hochgegiebeltes Haus,Das melancholisch menschenleer ist,Nur daß am untern Fenster

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