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Wer sang so süß wie Almansor?

Wer sprüht' so bunte Scherze?

Wer schoß der Nachtgespenster ChorSo gold'nen Pfeil ins Herze?

Sein Tod — langsamer Hvllenbrand,

Sein Grab ein ferner Wüstensand,

Sein großer Schatten selbst verkannt;

Mein Kranz mvcht' all die FleckenBedecken.

Ein Flüstern schwirrt' im Saal dahin,Spukblau umflort' die Lichter:

„Ein Kranz von uns'rer SultaninFür den verfehmten Dichter?

Ward König dort und König hieDes Blutes satt, so schließen sieDen Krieg wie eine SchachpartieWer wird am Sieg des StärkernSich ärgern?

Doch dieser König von ParnaßLieß sich vom Satyr kitzeln,

Auf unsers Gasts Großonkel Spaß,Und Spottverslein zu kritzeln,

Für ihn giebt's nimmermehr Pardon!"Die Schranzen glotzten Devotion,

Die schöne Fürstin schlich davon,

Ihr Kranz — von HundebissenZerrissen!

A. Fitger.