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Und wollen in den Himmel hineinUnd Engel werden und selig sein.

Holla! Holla! Für GalgengcsichterVon eurer Art, für solches GelichterSind nicht erbaut die himmlischen Hallen —Ihr seid dem leidigen Satan verfallen.

Fort, fort von hier! und trollt euch schnelleZum schwarzen Pfuhle der ewigen Hölle" —

So brummt der Alte, doch kann er nichtIm Polterton verharren, er sprichtGutmllthig am Ende die tröstenden Worte:„Du arme Seele, zu jener SorteHalunken scheinst du nicht zu gehören —

Nn! Nu! Ich will deinen Wunsch gewähren.

Weil heute mein Geburtstag justUnd mich erweicht barmherzige Lust —

Nenn' mir daher die Stadt und das Reich,

Woher du bist; sag' mir zugleich.

Ob du vermählt warst? — Eh'liches DuldenSühnt oft des Menschen ärgste Schulden;Ein Eh'mann braucht nicht in der Hölle zu schmoren,Ihn läßt man nicht warten vor Himmelsthoren."

Die Seele antwortet: „Ich bin aus PreußenDie Vaterstadt ist Berlin geheißen.

Dort rieselt die Spree, und in ihr BettePflegen zu wässern die jungen Kadette;

Sie fließt gemächlich über, wcnn's regnet —Berlin ist auch eine schöne Gegend!

Dort bin ich Privatdozcnt gewesen.

Und Hab' über Philosophie gelesen —

Mit einem Stistsfräülein war ich vermählt.

Doch hat sie oft entsetzlich krakchlt.

Besonders wenn im Haus kein Brod —

Draus bin ich gestorben und bin jetzt todt.

Sanct Peter rief: „O weh! o weh!Die Philosophie ist ein schlechtes Metiör.Wahrhaftig, ich begreife nie.

Warum man treibt Philosophie.