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Brutus, wo ist dein Cassius?

Er denkt nicht mehr an's Morden!Es heißt er sei am NcckarflußTyranncnvorlescr geworden.

Doch Brutus erwiedert: du bist ein Thor,Kurzsichtig wie alle Poeten —

Mein Cassius liest dem Tyrannen dor,Jedoch um ihn zu lödten.

Er liest ihm Gedichte von Matzerath —Ein Dolch ist jede Zeile!

Der arme Tyrann, früh oder spat,Stirbt er vor Langeweile.

Dor <L r - A ach tw ä ch t er.

Mißgelaunt, sagt man, verließ erStuttgart an dem Neckarstrand,Und zu München an der IsarWard er Schauspiel-Intendant.

Das ist eine schöne GegendEbenfalls, es schäumet hier,

Geist- und Phantasie-erregend,Holder Bock, das beste Bier.

Doch der arme Jntendante,

Heißt es, gehet dort herumMelancholisch wie ein Dante,Wie Lord Byron Zioarn^, stumm.

Ihn ergötzen nicht Comödien,

Nicht das schlechteste Gedicht,

Selbst die traurigsten TragödienLies't er — doch er lächelt nicht.

Manche Schöne möcht' erheiternDieses gramumflorte Herz,

Doch die Liebesblickc scheiternAn dem Panzer, der von Erz.