Zcitgedichle.

Mit seinen Eichen, seinen Linden,

Werd' ich es immer wiederfinden.

Nach Deutschland lechzt' ich nicht so sehr,Wenn nicht die Mutter oorten war';Das Vaterland wird nie verderben,

Jedoch die alte Frau kann sterben.

Seit ich das Land verlassen Hab',

So viele sanken dort ins Grab,

Die ich geliebt — wenn ich sie zähle,

So will verbluten meine Seele.

Und zählen mutz ich — Mit der ZahlSchwillt immer höher meine Qual,

Mir ist, als wälzten sich die LeichenAuf meine Brust — Gottlob! sie weichen!

Gottlob! durch meine Fenster brichtFranzösisch heitres Tageslicht;

Es kommt mein Weib, schön wie der Morgen,Und lächelt fort die deutschen Sorgen.