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11 p i d o.

Welches Talent, mochte es sich nun der Malerei, der Sculp-tur oder der Poesie weihen, hat nicht seit dreitausend Jah»ren sich die ermüdende Pflicht auferlegt geglaubt, den Sohndes Mars und der Venus zu verherrlichen?

Alle Künste haben diesem alten Kinde geopfert, das dieWeisen gängelt. Und doch muss man gestehen, wenn auchdas Gefühl, dessen Sinnbild er ist, nicht altern kann: dieAllegorie, von so vielen Jahrhunderten auf uns vererbt, fängtnachgerade an an Langeweile, Fadheit und Gebrechlichkeitzu sterben. Wer wird uns von der Binde, dem Köcher,den Pfeilen, den Flügeln Amors befreien, von den HerrenScherzen, und den andern Herren Liebesgöttern, den un-entbehrlichen Begleitern des ganzen Cytherentrödels ?

Wir haben keine besondre Bemerkung über diese Com-position zu machen. Sie drückt eine Ruhe aus, die der Bos-heit, welche man bei Cupido manchmal voraussetzt, fremd ist.Die heiligen, fast möcht' ich sagen, versteinerten Attribute,die den Gott begleiten, den die Griechen Eros nennen, sindauch hier: jedes Ding hat seinen herkömmlichen Posten.Wenn irgend ein ehrlicher Bürgersmann diese Schöpfung be-fohlen oder eingegeben hat, so möge er, zu seinem Lohnenur die friedliche Regung der Liebe empfinden, die diesenbescheidenen und ruhigen jungen Menschen — kaum wacherhält.