252An Kluth.Schon wieder hört mein Ohr die Trauerglocken schallenDurch ſtille Fruͤhlingsluft;O saget, saget mir, wem ist das Loos gefallen,Wem gilt die friſche Gruft?Ein Priester Gottes war's, ein Kündiger vom Sohne,Und wackrer Seelenhirt;Drum hoffen wir vereint, daß jenseits ihm zum LohneAuch viel der Freude wird!Er war ein guter Sohn und trug die KindespflichtenIn seiner frommen Brust;Von Gott und Göttlichem die Menschen unterrichten,War ſeine hoͤchſte Luſt!Doch ach! der Todeskeim, er nagte früh am Leben,Das so verdienstlich war,Und um so schneller nun führt ihn sein edles StrebenZu der Verklärten Schaar!