172Ha, kriechen sie vielleicht, vom Frost gejagt,In Lumpen vor des harten Reichen Thor,Und betteln weinend ihren Bissen Brodt?Nein, nein, zu fernen Himmeln wandern sie,Und eine halbe Welt trennt sie von mir,Die Spielgenossen meiner Kinderzeit.Furchtbare Scene! in dem heissen Sand,Wo der Altama wilde Wogen nurZu ihren Klagen rauschen, schleppen sieSich mühsam fort. O wie verschieden warDie Flur der Heimath von den SchrecknissenDes unwirthbaren, grausenvollen Ufers!Hier gießt die Sonne Glut in Strömen aus,Des Vogels Lied stirbt in der FinſternißVerwirrter Wälder, wo die FledermäuseIn Klumpen hängen, bis die Nacht sie weckt;Die Felder voll von giftigem Ueberfluß,Wo Scorpionen lauern, und den TodUm sich verbreiten im Verborgenen,Wo zitternd und mit angehaltnem OdemDer Wandrer schleicht, damit kein lauter TrittDer Klapperschlange ihren Raub verrathe;