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LE TRIOMPHE DE LA VIE

LES HERBES

Nous sommes fatiguées par la pluie glaciale.Nous nous courbons.

L’OUVRIER

Monsieur, dites, que faut-il faire ?Donc, la place manque à Paris ?

LE POÈTE

Ne l’aimez-vous pas ?...

Pardonnez-lui.

L’OUVRIER

Oh ! Si ! Je l’aime jusqu’à la mort.Je l’ai prise toute jeune. Elle était innocentecomme un oiseau. Monsieur, il a fallucette usine pour la gâter... Elle était bonne.

LES GRIVES

Où sont les genévriers des amères automnes?

LES GENÉVRIERS

Ouvrons nos cœurs. Voici les cris aigres des grives.