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Dies war cin Nachhall alter Sagcnzcit,Dic auch den Tobten Lebensglanz oerleiht.Der höchste Ruhm beruht nur im Gesang,Halb göttlich ist sein zauberhafter Klang,

Der nicht dem Blick des Zweiflers unterliegt,Deß Harmonie sich dic Geschichte schmiegt,Ein Knab' Achill, den des Centauren LeierZn Thakcn weckt durch frührcr Helden Feier.Der schlichte Klang der lieblichen Ballade,Der jetzt oom Felsen tönt ins See-Gestade,Und jetzt sich nach dem Wiescnbachc lciter,Und dann dahin im Fclscnccho gleitet —Ucbt mehr Gewalt auf jede reine Brust,

Als alle Säulen, dor Erobrer Lust.

Er lockt herbei, indeß an HicroglifenNutzlosgclehrtc Grübler sich vertiefen;

Er, des Gefühles frischer Keim, entzückt,Wenn mühooll der Geschichte Last erdrückt!So waren diese Lieder, schlicht und roh,

Doch auch des Normanns Wüste schuf sie so,Der tapfer kam und muthig überwand;

Und so hat seine Lieder jedes Land,

Das, noch von keinem äußern Feind zerstört,Nicht auf dic fremden feinen Sitten hört.Hat unsre Vcrskunst weiter je geführt,

Als daß sic Herzen weckt und Herzen rührt?

6.

Süß, kunstlos mochten diese MelodienDen wundcrstillcn Aether jetzt durchzieh»,Als Tubonai am Sommernachmittag