Es ließ sie nicht rasten im freundlichen Garten,

Sic späht durch dir Gitter der »bersten Warten; —Wo sänmt er? — Seiner Rosse LaufHält Hitze nicht und Trägheit auf!

Was sendet der Bränt'gam nicht, was er versprach?Ward müde das Roß? — Ließ die Liebe schon nach?

O falscher Vorwurf! den TartarNehm' ich schon auf dem Berge wahr;

Behutsam lenkt er vom Gestein,

Jetzt biegt er schon in's Thal herein;

Ai» Sattel hängt das Brautgeschenk, —

Was schalt das Roß ich ungelenk?

Reich lohn" ich nun bei seiner RastDen schweren Weg, die süße Hast!" —

Vom Pferd steigt der Tartar an: Thor,

Hebt traurig seine Last empor,

Sein Antlitz trägt der Leiden Spur;

Doch ist cs wol Ermattung nur.

Es ist sein Kleid mit Blut bespritzt, —

Vielleicht vom Roß, das sich geritzt;

Die Last enthüllt er — Weh! zurück!

Von Hassans Turban jenes Stück!

Der Kalpack klafft — das Kleid ist roth —

„Weib! wisse, daß dein Sohn — o Noth —

Der ärgsten Braut die Hände bot!

Mich schonten sie, aus Mitleid nicht,

Nein zu der grausen Botcupflicht!

Ruh' seinem Blut, das männlich floß!

Doch Fluch dem Giaur, der dies oergoß!"