Venedig! wenn einst deine MarmorhallenGleich mit den Fluten sind, dann hallt das „Weh"Der Völker durch die Säle, die verfallen,

Ein lauter Klageruf entlang der See!

Wein' ich, des Nordens Sohn, um dich, was sollenDann deine Söhne? — nicht blos Thräncn zollen!Jedoch in ihrem Schlaf nur murren sie,

Verschieden von den Vätern ganz, — gleichwieDer Ebbe dunkelgrüner Schlamm auch immerVerschieden ist von frischem Flutenschimmer,

Der schifflos treibt den Schiffer in den Port,

Sind sie cs von den Ahnen; kriechen dortGleich Krebsen hin durch ihre feuchten Gassen.

O, Todeskampf, — daß bcss're Frucht gelassenDie Zeit nicht! Dreizehnhundert Jahr voll Glück,Sic ließen Staub und Thräncn nur zurück;

Und jedes Monument grüßt den Beschauer,

Palast und Kirch' und Pfeiler, wie in Trauer;

Dein Löw' auch selber scheint bezwungen schon,

Und der barbarischen Trommel rauher TonHallt täglich wieder mit dem dumpfen Klang.